Santurrones de los Últimos días.

"Si tu JESÚS es mejor que mi JESÚS, tienes que probarlo" 

Por la intercesión de Nuestro Señor Jesucristo, Amén. Dios sabía, tenía que saber que en el fondo de mi corazón, sólo quería ser un buen Mormón. Morir y tener una vida más allá de la oscuridad. Sólo quería eso, ir al cielo y procrear hijos celestiales color amarillo, pero no como los orientales; si no amarillos como cada rayo de sol o como los lingotes de oro que los Lamanitas ofrecían a sus colonos. Estaba abstraído en mis oraciones cuando la vi llegar, fue como una aparición, se había puesto aquella lencería de cuero que me volvía loco, con encajes de color púrpura y una Boa de plumas que yo mismo le había regalado por su cumpleaños. Debo confesar, que disfrutaba cada minuto que mis manos permanecían atadas a la cabecera de la mancillada cama, la bola de plástico que había introducido en mi boca, limitaba mis expresiones, pero ella sabía elevarme al placer infinito,conocía muy bien como acelerar las palpitaciones y sofocar los sentidos. 

Jamás mi cuerpo permaneció desnudo frente a ella, el inmaculado Garment protegía mi humanidad de la impureza del adulterio. Era evidente que yo no quería un hijo fuera del Matrimonio, porque eso me haría un pecador y puedo ser de todo, hasta un monstruo, pero jamás un pecador. No esperaba dejarla embarazada,ella siempre creyó que mi "ropa mágica" la protegería. Se colocó la máscara y comenzó a azotarme, me castigaba y encendía la pasión, era una llama incesante. A estas alturas, ya no podía seguir hablando del Ángel Moroni. Ni su trompeta, ni el profeta Smith podían sacarme ya del libidinoso placer de su boca, de su caricias, ni de sus tacones puntiagudos que penetraban la piel de mi abdomen. 

Por la intercesión de Nuestro Señor Jesucristo, Amén. 

No pretendía usar el nombre de Dios en vano. Al terminar nuestros encuentros, siempre me ponía de rodillas y oraba junto a ella, porque su anhelo era morir, morir bendecida. Ya los Bautistas habían intercedido por ella, los Hindúes, habían festejado en banquetes y los católicos le habían impuesto penas de "Ave Marías y Padre Nuestros", que ella no había sido capaz de cumplir. Pero yo le amaba, amaba su rostro blanquecino, su cabello negro y la mirada profunda y centelleante que me apuñalaba el corazón cada vez que sus ojos se posaban sobre mí. Sólo yo, un buen Mormón, que le amaba con la Fe de mi convicción, podía hacer de ella una mujer de bien, sin pasado y sin pecado.

Pero ella no conocía de amor, sabía de castigos. Era una maestra con el Látigo, la Pala y el antifaz. Dejé sobre su mesa un buen fajo de billetes. Al final, todo terminaría mal, siempre el dinero cambia a la gente. Me fui, como el santurrón que aparentaba ser, el "elegido", el que va de "dos en dos", el de los últimos días. Ella sonrío desde la puerta, era cerca de la media noche, vi sus muslos asomarse por encima de la dormilona de seda. Encendí un cigarrillo, quise decirle "Te Amo", pero una persona que jamás ha sentido amor en su corazón puede entender la profundidad de esa palabra. De pronto, me encontré frente a la capilla, contemplando los pinos que adornaban la entrada y deletreando cada palabra que había sido grabada en la placa de mármol que identificaba a la congregación. Ahora yo estoy aquí y tu allá, es así. Sigo construyendo heridas, las cubro en círculos de oración. 

Al llegar a casa, cuelgo mi abrigo y acomodo el maletín sobre la biblioteca. Aquí sigo siendo yo, el esposo amable y el padre de Antonella. Brenda, mi mujer, me recibe con su sonrisa añejada y su perfume a orquídeas, el mismo que siempre ha usado durante décadas, ese que ya me da igual, como su piel, arrugada y vencida que no inspira deseos carnales. No quiero estar aquí, sino allá; atado a la cama, volviéndome indigno. No creas que sólo por dejar de tomar Café puedes ser un Buen Mormón.

Continuará.